| |
Плен
День восьмой. Температура опустилась до -2. Нашла в кладовке старый радиоприемник, с трудом разобралась, где что, зато теперь хоть музыка есть. Научилась разводить костер на противне. В качестве топлива идут доски, которыми папка хотел прихожую обить. Целый день сижу как индеец, завернувшись в одеяло, и гляжу в огонь. Не хватает только трубки. Бросила все попытки связаться с внешним миром. Еды до родителей теперь хватит - научилась варить кашу, а крупы в доме, наверно, на год.
День одиннадцатый. В кладовке обнаружила какую-то штуковину, оказавшуюся на поверку системником от писюка конца прошлого века. Выглядит убийственно. Там же валялась вполне приличная клава, правда, без визуализации и кнопки антивиря. После четырех часов натужного пыхтения умудрилась подключить все это дело к монитору. Хлам вполне работоспособный, только вместо форточек там консоль. Что мне с этим дальше делать, просто не представляю.
День тринадцатый. Нашла! Оказывается, консоль не такая отстойная фенька... Учу бэйсик...
День шестнадцатый. ASM - это круто! Долой форточки!!!
День восемнадцатый. А что, если... Ну да, приконнектиться прямиком к дверному умнику... А что, это выход... Должно получиться...
День двадцать первый. УРРААА!!! Хакинг форева!!!
Выйдя на улицу, я подняла глаза в небо, пытаясь сообразить, где сейчас может быть тот мальчишка... Ах, да, его же увезли в А-Ха... Это недалеко, на соседней улице. Улыбнувшись, я закинула на плечо папкино охотничье ружье и пошла по тротуару. Под ноги падали первые желтые листья...
Лилит Мазикина
|
